第210章：尘埃落定，琴音在望
清晨的风从洛水上拂过，灰白的水汽贴着废城的断垣，像一层正在褪色的旧絮。行在西门外，三块木牌——“医”“粥”“井”——被小心卸下，重新绑在两辆轻车之侧。虎豹骑分成两翼，护在车队两旁。尚书台行署改作行在文案，三间草屋收卷封箱，御史台把“辩案”“诊断”“军报”三册套上油纸，交给小吏夹在怀里；太常卿命礼吏抄得“权祀告文”与“约法三先三不三谨”，以朱泥封，置于第一车。
愿墙前最后一封愿书被钉上去。字很丑，一横一竖用力得像刻：“求一路安。”司隶立在旁，退后一步，抬槌重重敲了“一声笃”，像给这面临时的墙落了一个句点。
“启程。”曹操披甲登马，声音不高，压住了风。
“启程——”传号官接声，铜号的尾音被洛水吞了一半，另一半沿着废土的表皮滑远。车辚马动，铁与木的声响像一口老肺第一次用力呼吸，来自几十辆车、成百对辙、成千只脚，缓慢却坚定。
郭嘉坐在一辆未上漆的窄车内，车帘只卷起一线。尚方灯安安静静立在案角，灯芯外套着一圈细白纸，纸上那枚歪斜的“安”字像一双握起的掌。玉佩“安”悬在腰际，行进间轻轻碰在案沿上，叮的一声极小极轻，随即归于寂。
“尘，落下了。”他低声，像在给自己点数，“第一笔，‘以退为进’；第二笔，‘许为生门’；第三笔，‘礼在敬’。下一笔，是‘鼎’。”
车外的声浪隔着帘子传进来，像极远极远的潮。郭嘉闭眼，指腹轻按脉门，心口那头倏忽即逝的燥意被压在玉暖之下。他没有睡，他在脑中重复一张图——不是《烬地图》，而是许的“鼎”。
三足：城北土阜、许田旧围、颍水桥西。耳：市与台。腹：渠。脐：井。火：人。鼎要稳，不靠句子，靠东西。要把“鼎”藏在“事”里，不招人嫌，又要让它能载得住“礼”“民”“军”的重量，还要在不伤“正”的前提下，为他自己的“病”开一条缝。
“以水为针，以渠为线；以井为脐，以市为耳。”他在案上以指当笔，轻轻点，轻轻划，“南渠先成虚线，东小渠暂缓，免得‘胃’逆。城北土阜立‘讲正之席’，把‘正’压住，耳再挂‘市’与‘台’——人声是‘火’，要稳。”
“军师。”荀彧的声音在车外响起，不急不缓，“南渠夜报再至，坠角三十二，水清，护帛升一寸后风向偏西。”
“好。”郭嘉答，“再添一层木板于井栏，孩童取水不许踮脚。”他顿了顿，“文若，监祀使那边的‘权祀’日课，把‘敬’写在最前一行，把‘民’写在第二行，把‘所’写在第三行。顺序不能错。”
“记了。”荀彧笑，“你写的‘书’，太傅今天要拿去太学再讲一遍。”
“越讲越稳。”郭嘉轻轻道。
车辙碾过一片焦黑的砖瓦，轮骨“咯噔”一响。帘外的光忽然亮一度，便又被灰按住。曹操的马从侧边掠过，蹄声稳，盔甲的棱线像一道有耐心的锋。车帘那一线缝里，他的侧影一闪而过，随即是董承的素甲与太常的礼箱。杨彪举笏坐骑，笏端用布包着，怕碰坏。沿途百姓不多，零星跪在路边，手里抱着被褥或穷到见底的箱子。一个老妇拉着一个孩子，孩子高举着一张白纸，纸上只一个字，还写歪了：“安”。
郭嘉抬起帘角，向那孩子点了点头。孩子愣了一瞬，猛地朝他挥手。风把纸拍在孩子的额上，“安”字贴在他眉心，滑又滑不下来，惹得他笑出声来。
“安字，是针。”郭嘉自己也笑了一下，把帘落下。他想起昨夜在南渠边第一盏灯下，风“认路”的那一刻——护帛升了一寸，风不得不从空处走。风有路，人便有了喘息。
“主公。”他隔帘道，“行进路线不要穿祠，不要穿坟，不要穿刚修的井，宁绕远路。‘安’字的牌，悬在队伍中段最显眼处。让人看见我们在护什么。”
“准。”曹操的声音从马背上送进来，“你若要睡，就睡一会儿。”
“睡不着。”郭嘉笑，“我在数‘鼎足’。”
他确实数得清楚。他还在数另一件东西——龙与煞。洛阳这条“老龙”卧在焦土之下，哀声未绝；许这边“生门”刚启，气还嫩。要“窃”，不能抢；要“取”，不露相。以“礼”为墙，以“工”为路，以“民”为火，以“医”为汤，以“军”为盖，盖住风，免得有人看见锅里煮的是什么。
——“你要的是‘理’护‘礼’。你要的是‘礼’护‘事’。你要的是‘事’护‘心’。”他在心里一字一字溜过，像在给自己上紧一枚看不见的簧。
车队在洛水边缓缓行去。残堤下有水鸟受过灼，羽色暗，飞得不高。南渠方向传来极轻的水声，像一线细银在土里穿行。护帛在风口一寸寸绷紧，像有人给这口病肺裹上了干净的纱。郭嘉把尚方灯挪近一点，灯焰在“安”字环里直得像一条细针。他把手放在灯上方两寸，掌心暖，不灼。他忽然觉得胸中那枚冷硬的刺这两日似乎被磨钝了一点点。
“军师。”鸩的声音在车侧，“冀州使者已离城，往馆驿去了。”
“让他走。”郭嘉道，“让‘书’先到。”
“遵命。”
鸩的马蹄声渐远。车帘内，只余灯声与车声。郭嘉闭目，把“鼎”的三足一遍又一遍磨亮。他像医者，也像盗火的人。偷火不能让人看见火苗，要在汤里下手，让汤更暖，让病人喝下去，自己才不烧手。
“军师祭酒。”太常卿远远地唤了一声，声音老，却有所安，“权祀之日，我以‘敬’领头，你的‘诊’在后，不犯前。”
“好。”郭嘉答，“礼，不是我的刀。我的刀，是‘证’。”
说到这里，他按住了一声要起的咳。咳压回去，胸腔里像有什么翻了一下身。他不恼，他在等——等“鼎”坐稳，等“针眼”开大，等从许的井口里升起第一缕不带铁腥的暖。那时他才有资格在自己的病里取一线“借气”。
“借气，不是夺命。”他在心里轻轻说。
车队离开废都的最后一道残墙时，风忽然换了一个角度。它从城东侧一片断裂的宫墙后绕来，先撞在一块被火熏成黑色的石上，又从石缝里挤出，带着难辨的气味——不腥，不焦，像露水在灰上落下，又像一滴温热的泪从伤口边滑过。
郭嘉缓缓睁开眼。
尚方灯忽而轻轻一跳，灯焰在“安”字环里微微弯了一下，随即又直回去。那一瞬，不是风在动，是他的“观星策”忽然从胸口自发地起了一线光。那线光不从天上落，不从地里升，它像被什么洁净又悲悯的东西轻轻拽起，拽得他骨节里最细弱的一丝痛忽然被抚过。
这不是龙。这不是人。这是——天地。
“有趣。”他靠着车壁，极轻极轻地笑了一下，“真有趣。”
观星策不曾被他催动，它却自己在车厢里鸣了一声。不是声，是“气”的拍弦，像有人把一把看不见的弓轻轻推了他一下，又把弦放开。那股“气”从城东破墙而来，过废井，过焦土，过粥棚，过那块昨日被他命人盖住的钟，直直往他这边走。它不急不慢，像一滴迟疑而坚定的水，落入一口干枯太久的土井里。
“奉孝？”曹操的声音隔帘而至，带着一丝警觉，“你脸色——”
“无事。”郭嘉低声，“风里有‘声’。”
“风里？”荀彧在另一侧，“你听见什么？”
“不是耳朵。”郭嘉把玉佩按了按，“是‘策’。”
他掀开车帘一角。废都的东侧，残墙如断骨立着，墙脚生出一小簇清新的草。那一线风从草尖上掠过，草尖晃了一晃，极轻。灯的火苗又直了一线，观星策在他心口像被人抚了一下，发出第三下微不可闻的颤。
“东边。”他吐出两个字，像在给自己指路。
“东边？”董承勒马回望，“你要去？”
“不是现在。”郭嘉把帘重新放下，指尖在案上轻轻敲了一下，“我们先走。那边，不该先去的人，不能先去。”
“谁？”曹操问。
郭嘉没有答。他把尚方灯挪开一寸，让火焰离“安”字更近。那一寸光里，他忽然看见了一个模糊的人影——不是眼睛看见，是心在看。他看见一双手，修而素，指尖微凉；看见一张古琴，木纹里有细细的裂，像许多年的哭最后化成的纹路；看见一口气，从琴弦上升起，不冲人，不求名，只去向天地，像向一位极远极慈的母亲诉说——“痛”。
“这股气息……不属于龙，不属于人，它属于……这片正在哀鸣的天地。”他在心里极慢地说。那句“有趣”，就像一粒火，落在他清冷的笑里，让笑暖了一丝，又冷回去。
车外的风同一时刻把那股“气”的边缘送进了队伍。夏侯惇远远一声闷哼，立刻按住了眉骨；荀彧抬眸，眼角一线湿意即收，移目向愿墙方向；杨彪在马背上定了定笏，像是把某种震裂的疼压在“正”的下方；太常卿握简的手一松又紧，轻叹不语。只有汉献帝，远远坐在素车中，忽而抬起头，像第一次在灰里看见了一点光；他不知那是什么，只觉得胸口轻轻一松，像被谁把“焦土”的簧按了一下。
“军师。”鸩勒马回身，低声道，“东侧残墙之内，有琴声。”
郭嘉抬眼：“你也听见了？”
“不是耳朵。”鸩摇头，“是刀。”她握着绣刀的手指忽然松了一线，“它在哭，刀就不肯出鞘。”
郭嘉懂。那不是给人的琴，是给天地的琴。天地若肯听，人只要安静。
他把“诊断书”推远，换成空白的纸。纸上没有字，他在纸上用指腹轻轻描了一条极淡的线：从队伍，到东墙；从东墙，到一处低矮的丘；从丘，到一处看不见的空。他知道自己不该去，他知道他必须去。他也知道，去的方式不许张扬——“以退为进”，在琴上亦然。
“主公。”他隔帘道，“队伍不停，仍按原线向南。南渠那边再添一层护帛，许田旧围先点四灯。行在‘医’‘粥’两牌，要让百姓一直看见。”
“你呢？”曹操问。
郭嘉笑了一下，笑薄得像灯焰的边，“我去‘望’。”
“带人。”
“只带一人。”他看向鸩，“你。”
鸩点头。
“军师。”荀彧压低声音，“谨。”
“谨。”郭嘉应，“我去‘望’，不去‘取’。”
他放下帘，手指在玉“安”上按了一下。玉温，火直，风收。
车轮过坍塌的阙影时，他忽然想起蔡邕留下的那卷旧札。札上曾写：**“琴，非为耳设，为心设。”**他从未对人说，他第一次在前世听到这个名字时，心里就有一道极难描绘的波几乎不可抑止地起伏。他也从未想过，会在这座废都的风里，先闻其声，后见其人。
帘外，那股“气”忽然清了一线。不是因为它近，是因为天地在那一瞬——应了。
郭嘉把尚方灯熄了七分之一，留下三分火在纸环中静候。他扣了扣案沿，发出两声极轻的“笃、笃”。那是他给自己发的令：“去。望。按。”
车帘半卷，风从缝里贴进来，带着极细极细、若有若无的琴音。琴音不是曲，像许多年的叹气在一根弦上变作一丝丝看得见的纹理，轻轻地、缓缓地，顺着风，顺着废城的骨，顺着粥棚的热，顺着南渠那口刚刚能喘气的“针眼”，飘进了他的车厢。
郭嘉猛地睁开眼，观星策在胸口第一次，于未曾催动之时自发鸣动。那一瞬，他看到东面残墙深处，一股纯净、悲悯、仿佛与天地共鸣的“气”，直直冲起，穿过灰与云，去向高远。他轻轻吐出一个名字，不是问，是确认，是多年以前他在纸上写过又划去的一笔——
“蔡……文姬。”
他笑了。笑意薄到几不可见，却锋利得像刚磨好的针。他把玉按回腰间，对鸩道：“走吧。”
“去望。”鸩道。
“去望。”他重复，“不是去惊。”
车轮转向，声浪被风盖住。队伍仍旧向南，沿着“生门”的路走。洛阳在身后缓缓变小，焦土的味道被风一点一点吹散。尘埃落定，琴音在望。
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